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Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

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He estado varios años viviendo en esta sombría isla, y como suele suceder en lugares como este, existen un sin fin de chismes, leyendas y mitos, algunos realmente poco creíbles, otros respaldado según los típicos “testigos oculares” que suelen auto proclamarse como tal. A pesar de ello me he sentido bastante escéptica cuando los oía, pues soy bastante realista y poco crédula, pero sé que uno si es verdad, porque yo lo viví.

Como suele suceder en la isla, los humanos vivimos en las orillas de esta, cerca de la playa, pues al centro existe una boscosa y peligrosa selva virgen, llena de animales desconocidos y depredadores innatos, según cuentan los que han vuelto a penas desde allí. Pero se decía que el peligro no sólo podía encontrarse cruelmente en la selva, si no que existía allí, en las orillas, viviendo entre nosotros. Muchas veces pregunte de que se trataba ese cuchicheo persistente, entre las más ancianas y esas historias de fogata, pero la mayoría después de un punto, dejo de contármelas pues sabían que respondería con escepticismo, cosa que si bien era cierta, jamás creí cambiar de opinión y menos por los acontecimientos que sucedieron más tarde. 

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